Dos palmos por encima

El maestro entra a clase. Los alumnos callan.

Apoya los cuadernos sobre la mesa y se sienta en su butaca,

dos palmos por encima del resto de las cabezas.

Ha empezado el curso y apuntes en mano,

comienza a contar la historia que cuentan todos los cuadernos.

Al año siguiente, se vuelve a repetir la misma escena.

Irrumpe en clase, en medio del silencio,

descansa los cuadernos y se sienta dos palmos por encima del resto de las cabezas.

Así lleva 30 años; marcando silencios y obediencias;

viviendo por encima del resto.

Afuera ya no queda ni la sombra del mendigo que dormía su miseria en la puerta de la escuela. 

Tampoco la inmobiliaria y el banco de enfrente, que tuvieron que cerrar,

porque no pudieron seguir estirando las monedas ni el hambre de los de abajo.

Ni siquiera la panadería, que se abrió durante la guerra; el negocio lo heredó la nieta,

que convirtió la tienda en una prestigiosa peluquería donde venden ilusiones y espejismos.

Incluso sus apuntes se han ido marchitando y cogiendo un tono amarillento

como el maquillaje del difunto expuesto en el velatorio.

Todo va cambiando, menos las clases del maestro.

Que cuenta las mismas historias que cuentan todos los cuadernos.

"Cualquier sistema que podáis concebir sin contar con nosotros"

(La Energía de los Esclavos; Leonard Cohen, 1980)



Cualquier sistema que montéis sin nosotros 

será derribado
Ya os avisamos antes
y nada de lo que construisteis ha perdurado
Oídlo mientras os inclináis sobre vuestros planos
Oídlo mientras os arremangáis
Oídlo una vez más
Cualquier sistema que montéis sin nosotros
será derribado
Tenéis vuestras drogas
Tenéis vuestras Pirámides, vuestros Pentágonos
Con toda vuestra hierba y vuestras balas
ya no podéis cazarnos
Lo único que revelaremos de nosotros
es este aviso
Nada de lo que construisteis ha perdurado
Cualquier sistema que montéis sin nosotros
será derribado.

Malestar Intermitente

Hoy me reclino en este ambiente de cuartillas y borrones.

Es uno de esos días en los que me veo obligado a convocar al alma y la mente

en una improvisada asamblea de folios en blanco,

Se hace necesario, así, de vez en cuando,

agarrar las miserias de uno, subirles el tono y buscarles asiento,

escapando del ruido y los nervios que van devorando este mundo maltrecho.

Es cierto que me gusta el alcohol.

Reconozco que suelo volver a casa cuando en los coches no queda ni rastro de escarcha.

O que no acostumbro a recordar siquiera el nombre

de algunas de las mujeres con las que paso la noche.

No es menos cierto que ando corriendo de un lado a otro.

Que hace ya algún tiempo que dejé de sentarme en la orilla

a contemplar como las olas rompen contra las rocas,

desafiando una vez tras otra, los límites que les impone la tierra.

Supongo que este vivir agitado

es producto de una época de mensajes cortos y pocas novelas,

de twiteres y feisbucs,

de hacer camino salto a salto,

exprimiendo la risa y la prisa ante un futuro cada vez más incierto.

Pero el caso es que esta noche, descansando resacas y dolores de cabeza,

lamento no haber pisado más a menudo el freno.

Y es que soy consciente que de tanta corrida (no se asusten)

he dejado de tocar un buen puñado de momentos y unos cuantos placeres.

Pero al fin y al cabo, de prisas y tropiezos he terminado siendo lo que soy.

Y a pesar de todo, cada día que me levanto,

me reconozco en el reflejo que me devuelven la ventana, el espejo y vuestros rostros.

Que de curiosidad y ganas de vida he conocido mil lugares y alegrías;

sexo consciente y sexo descreído;

puños cerrados y cantes valientes;

rabia y deseo;

llanto y gemidos.

Pero no me dejen solo en este malestar intermitente.

Démosle la vuelta a sus esquemas y sus buenos modales.

Y si se nos agotan las risas, las canciones y los días,

salgamos con el cubo, la brocha y los pinceles.

Son nuestros los sueños, la vida y las calles.

Suyas las corbatas, las distancias y los corazones que no tiemblen.

Curiosidad

La curiosidad es la semilla de la sorpresa y lo que está por venir.

Es la guerra declarada contra la costumbre y la apatía.

Es un golpe de estado del corazón a la lógica y lo razonable.

Es la oportunidad que da la vida de conocer otros destinos,

desviarte del camino y explorar tus alegrías. 

"...a menos que a alguien se le ocurra privatizarla!"

EMBARAZOSO PANEGÍRICO DE LA MUERTE
(Mario Benedetti, 1991)

La periodista me preguntó
si yo creía en el más allá
y le dije que no
entonces me preguntó
si eso no me angustiaba
y le dije que sí

pero también es cierto
que a veces la vida
provoca más angustias
que la muerte

porque las vejaciones
o simplemente los caprichos
nos van colocando en compartimentos
estancos

nos separan los odios
las discriminaciones
las cuentas bancarias
el color de la piel
la afirmación o el rechazo
de dios

en cambio la muerte
no hace distingos
nos mete a todos en un mismo saco

ricos y pobres
súbditos y reyes
miserables y poderosos
indios y caras pálidas
ibéricos y sudacas
feligreses y agnósticos

reconozcamos que la muerte hace siempre
una justa distribución de la nada
sin plusvalías ni ofertas ni demandas
igualitaria y ecuánime
atiende a cada gusanito
según sus necesidades

neutra y equitativa
acoge con igual disposición y celo
a los cadáveres suntuosos de extrema derecha
que a los interfectos de extrema necesidad

la muerte es ecléctica pluralista social
distributiva insobornable

y lo seguirá siendo
a menos que a alguien
se le ocurra
privatizarla

Vosotros y Nosotros

Vosotros que escondéis el rostro cuando pasáis por nuestro lado,

no tenéis ni la más puta idea de lo que respira la vida y la gente en los barrios.

Cómo de enfermas estarán vuestras cabezas

que nos pedís que justifiquemos nuestra alegría,

haciendo apología de lo correcto y la decencia.

Con qué autoridad os creéis para exigirnos cuentas

porque no nos resignamos a engordar vuestras barrigas de avaricia y opulencia.

Por qué divinidad os pensáis elegidos para marcarnos el camino

y obligarnos a entregaros nuestra voz y nuestro frío.

Y es que aun no os habéis dado cuenta.

Somos hijos de la decepción y el desengaño,

militantes de un mundo que se nace y se acerca con el paso cambiado.

Es falso que no tengamos motivaciones,

únicamente nos sobran vuestras reglas,

y aspiramos a ser algo más que un número para cuadraros las cuentas.

Y sí, vivimos de noche y hacemos ruido;

y follamos por deporte y volvemos a ser niños;

y nos ponemos borrachos de risas y gemidos;

y aspiramos algún polvo que acelere los sentidos.

¿y todavía no lo comprendes?

No nos vale vuestro mundo,

No somos, ni seremos parte de vuestro circo.

Sin sentido

Me gustó conocerte y darme al sexo contigo.

Darle cancha a la curiosidad y el impulso,

Sin prefijar un calendario donde alternar placeres y sentido común.

Me gustó que supiéramos tan poco el uno del otro,

Pero también que no todo fuera salvaje y puro instinto.

No me marcho porque haya dejado de querer rozarte las ideas con mi cuerpo.

Pero no aguanto más de dos días la quietud y los mundos predecibles.

Necesito un tren que no me deje en la siguiente estación del recorrido,

Me siento en guerra contra la lógica y lo coherente.

Incluso por correr y disfrutar del sin sentido y la sorpresa,

Renuncio al sexo y la alegría que descubren y liberan.

Perdóname por la espantada sin darte explicaciones.

Volveré a llamarte.

Aunque no tienes por qué abrirme la puerta.

Final que da la Vida

Un final o mata o da la vida.

Pero siempre muestra lo que hay debajo.

Hace ya algunos meses que rompimos lo que habíamos juntado durante mucho tiempo.

Más bien, fui yo el que se deshizo de la vergüenza y el respeto,

Incapaz de marcar los tiempos a un mundo que reclamaba mi vuelta.

Así, esta noche, volvimos a encontrarnos en la madrugada,

Desnudos y con los pudores deshechos.

Pero nada fue como antes.

Apenas nos regalamos miradas a los ojos.

No hubo beso en la frente,

Ni abrazo, ni cigarro, ni grito incontrolado,

Ni pezones, ni ojos verdes.

Tan sólo las cenizas de un quizás desesperado,

Que tras meses de negarse hoy se marcha para siempre.

Cuando el dolor y el arrepentimiento son verdaderos,

De poco sirven dos cuerpos y una cama,

Espejismos que se ahogan y se miran frente a frente.

Y es que no basta con un puñado de sexo

Para enterrar los errores que uno comete.

"Lo que queda por quemar"

Reclamo un sitio en la luz de la noche

Que embriagada, escupe en la cara

Del sentido común y su lógica.

Hoy los días se suceden

Como páginas idénticas

Cargadas de hastío y escritas en serie.

Los planes de estudio y las empresas de publicidad,

dejan muy poco espacio a la creatividad, la sorpresa y la vida.

La puta obsesión por fabricar el producto único y perfecto;

La locura esquizofrénica de englobar a millones de personas

en un esquema reducido y escrito desde las alturas.

Peguémosle fuego de una vez a sus libros de texto,

sus vallas publicitarias y sus códigos de buena conducta.

"El capitalismo genera mutilados"

"Esta pedantería culturosa integra el sistema de coartadas inventadas por las clases
dominantes y los países ricos para justificar la explotación de unas clases por otras
y de unos países por otros. Es, además, un resultado de la división social del trabajo. En realidad, tanto los intelectuales, expresión que reduce las personas a cabezas, como los manuales, personas reducidas a manos, son el resultado de la misma
fractura de la condición humana. El desarrollo capitalista genera mutilados."


Lo que pongo arriba es el fragmento de un artículo de E. Galeano de 1980, titulado Diez errores o mentiras frecuentes sobre literatura y cultura en América Latina, y que pertenece al libro "Nosotros  decimos NO".
Es con diferencia el mejor análisis que he leído sobre los contenidos y las formas de la literatura y la cultura en general hoy en día. Aunque habla específicamente de América Latina, si le echáis un vistazo, veréis que se parece bastante a lo que aquí nos venden. De como el sistema se apropia de todo y lo convierte en negocio, hasta el mundillo de las palabras. Da gusto leerlo, no se hace pesado.

http://www.nuso.org/upload/articulos/908_1.pdf

Tiene sentido

No esperes que te llame después de esta noche.

Ni me pidas orden y estabilidad a mí,

que sueño con el desorden y la revuelta presidiendo los gobiernos.

Sigue adelante en tu camino

si lo que buscas es un modo de enterrar tus soledades,

de ser coja, muda y sorda

viviendo rodeada de ruido.

Yo mañana necesitaré salir a la calle sin las llaves de casa en el bolsillo.

La solución a mi decadencia no se encuentra entre cuatro paredes,

sino en la posibilidad de darle la vuelta a un ambiente

que encierra y apremia las peores esencias del hombre.

Aunque a veces te pido que me ayudes a borrarme la rabia del rostro y el alma,

nunca podré estar más de dos días sin tocar el caos, el desenfreno y la sorpresa.

Y mientras los ratones sigan teniendo gobiernos de gatos,

no podré dejar que la quietud se instale en mi vida,

que la juerga, el sexo, la droga y la risa dejen abierta la ventana

por donde entre la prueba de que el cambio es posible.

En el fondo sé que lucho por cambiar el mundo para poder enamorarme *.

*el último verso no es mío, pero no podía dejar de meterlo

Ganar el futuro

Ayer la noche estuvo marcada por un mundo que se amenaza en pie de guerra.

A lo largo del globo, los pisoteados salieron a juntar bellas palabras cargadas de dignidad, con sombras de revuelta.

La vida hoy se hace más soportable.

Ahora que la injusticia arrecia, se despejan caminos confusos

y en los muros de nuestra indolencia se van abriendo poco a poco las grietas.

El wiskey con hielo, un cigarro y las canciones de nariz,

la misma fórmula de siempre,

y aunque la risa no da abasto, entre canción, rayita y abrazo,

una extraña sensación emborrona mi embriaguez,

sustituye al desparpajo.

Se acerca con aires de futuro desnudo y sincero,

y deja un poso de expectación y un titubeo

que va y viene de la gloria al infierno,

que abraza el cielo sin dejar de tener los pies anclados al barro.

Y la música se detiene.

En la puerta del bar el silencio embarga el ambiente de euforia.

Las miradas de mis amigos se van perdiendo entre las calles de la ciudad,

Mientras pasan a toda prisa las hojas del calendario,

buscando una respuesta certera y firme a esta digna y bendita incertidumbre

que ha venido para quedarse.

Nos van naciendo las ganas de dar la batalla;

se va tornando posible cambiar el rumbo del mundo;

la necesidad de soñar y de andar otra historia,

de parir nuevas formas, de ganar el futuro.

Celebrando

Ya no hay derrota que desmonte mi conjuro.

Ni quietud que cambie el paso

Al descontrol de los segundos.

Subo la nota final de cada verso

Y desparramo en el papel

Arrebatos de placer y desconcierto.

¿qué sabor me dejará la noche que alborota mis tensiones?

¿cuál será la intensidad de la rosada y suave piel de tus pezones?

Apaga la tele y sal de tu casa.

Celebremos un mundo que reniega y descarrila

Del camino malgastado de los días predecibles.

Ella

Nadie mentiría si dijese que ella habla poco, porque siente que tiene poco que decir.

Apenas acierta a juntar unas letras con otras para darles la voz,

O mucho menos coger el lápiz para darles asiento.

Su mirada joven y atrevida, te acerca a la edad que realmente tiene.

Pero las manos desgastadas y sufridas muestran los años que le arrebataron.

Aunque no fue a la escuela (por ser “ella” y no “él”), ni puede leer el diario,

Sabe cuando va a llover o cuando enferma el niño,

Igual que le sobró la fuerza para posar sobre su espalda y su juventud

Primero la infancia de sus hermanos y luego también la de sus hijos.

Siempre fue más esclava que mujer, más atenta que leída,

Ignorada y sometida, menos dueña, más humana.

Las costuras de la ropa que a menudo lleva encima,

No soportan más de un día el ajetreo de su vida;

Y aunque pobre y descuidada, y de ilusiones amputadas,

Es capaz de hacerle frente a la miseria y la apatía,

Transformando las carencias, la tristeza y la arrogancia

En una preciosa historia de dulce y tierna alegría.

Nunca nos regalaron nada

No caímos aquí por azar;

Ni somos una pompa lanzada en el aire sin sentido ninguno.

Nuestro rostro no es sólo hoy,

Ni será mañana,

También fue ayer,

Y guarda las arrugas de un pasado difícil de encajar.

Seguro que lo de rojo no es casualidad.

Es el color del llanto y el sufrimiento,

De la sangre que costó convertir en presente

Conquistas y derechos al pataleo.

Pero también es rabia y fuerza,

Es la necesidad de plantar cara al insulto y la indolencia.

Ellos nunca nos regalaron nada.

Tuvimos que trabajarnos y conquistar

Atardeceres desnudos de pudores y reservas;

Revueltas de medianoche entre sudor y gemidos,

Abrazando placeres;

La tristeza dada la vuelta,

Enterrada en su espanto,

Herida por nuestro desprecio;

La vida en forma de sexo y de risa,

Alargando sus dedos para rozar el éxtasis de lo humano.

Nada nos regalaron, todo tuvimos que pelearlo.

También el pan y el techo,

El libro y el derecho a la palabra.

Mañana nadie nos arrojará

Como una pompa al vacío y dejada a su suerte;

Estaremos donde esta corriente de avaricia

Y valores que suben y bajan nos deje.

No permitas que nos arrebaten la vida,

Ni te dejes llevar por la inercia que da la derrota.

Pelea el mañana, plántate, brota.

Y recuerda que nunca nos regalaron nada.

El barro que lastra mis pasos

Siguiendo las huellas que deja mi vida

De hartazgo y de rabia, de sueños de un día,

Embargo la ley del deseo y la risa

Y cargo a trompazos contra mi alegría.

Simulo que siento que todo es perfecto,

Que ante su avaricia ya no me revuelvo,

Y escupo en la cara de lo intrascendente

Robándome un tiempo que no se detiene.

La luna está ciega y enferma de amnesia;

El sol ciega al hombre aunque nadie se queja;

Si salgo a la calle vomito de histeria

Y su Dios pinta de oro lo que sólo es mierda.

Ya basta de cuentos y de apologetas,

Me bajo de un mundo que apesta a miseria;

Y agarro una piedra y la lanzo certera

Contra los cristales de vuestra indolencia.

A pesar del enfado, del odio y del llanto,

Mañana en silencio me arranco en el canto.

Y es que al caminar, deprisa o despacio,

Me zafo del barro que lastra mis pasos.

Canción Intencionada

Intenta fijar la cabeza.

Se te está resintiendo el alma

De tanto giro brusco del cuello.

Procura quitarte la ropa,

Desnuda de todo

Te sobran las penas.

No busques apoyo en los días

Que no valoraron

Tus noches de entrega.

No vale la pena la vida

Que no se detiene a querer

Por si enferma.

Mas no busques en estas palabras,

Un canto imparcial

Ni un ingenuo poema.

Reconozco que quiero rozar

Tu trasero, tu espalda,

Tu hablar, tu cabeza.

Y sin firmas ni ganas de dar

Sentido al impulso

Que agita mis venas,

Te invito esta noche a jugar

A un juego que sepa

Saltarse las reglas.

Desparramando...

Tengo los sueños estirados de un lado al otro de la habitación.

El cuerpo relajado,

mis brazos colgando de los lados de la cama.  

El roce con las sábanas me excita,

si imagino que tus dedos van subiendo por mis piernas,

abriéndose camino entre el pudor que ya nunca nos visita.

Y entonces me revuelvo, doy mil vueltas

y mis ojos, mi cabeza y yo, todo entero,

vuelvo a estar rozándote la espalda,

buscándote los agujeros.

Comiendo alegrías y placeres,

camino entre tu oreja y tus pezones.

Las caricias van bajando poco a poco, suavemente,

deslizándose mis dedos sin respeto

hasta llegar por fin al encuentro 

con la esencia en la que albergas mil mujeres.

La expresión de tu cara,

tus labios desgarrados,

los ritmos se aceleran,

formo parte de tu cuerpo.

Entro y salgo, te respiro, me retuerzo.

Y es que de tanto susurrar y susurrarnos,

de tanto disfrutar y disfrutarnos,

se nos acabó desparramando el sexo,

reventando nuestros miedos de placer.

bueno, en vistas de que esto de las nuevas tecnologías está petando me lanzo a la aventura. Por lo menos, aunque no le de mucha cancha, creo que me va a servir sobre todo para dejar guardadas todas las cosillas que voy escribiendo y con el paso del tiempo y la mierda acechando, se van quedando por el camino...
pretendo subir mis cosas, del tipo que sean, tanto propias como de otros; escritos, recomendaciones de libros, poemas o autores; articulos que me parezcan interesantes y todo lo que vaya surgiendo.
Asi que, ahi va algo propio pa abrir boca:

Estoy lleno.

Devoro los días uno tras otro, todos diferentes y con andares decididos;

escribo mi mundo, y así, en ocasiones, me imagino viviendo otros que nunca habitaré;

camino duermo, río, ignoro sus miradas y festejo la rabia, el sexo y la alegría.

Este tiempo en que crezco, lo voy sintiendo con la excitación que provoca el folio en blanco, dispuesto a ser profanado por mi imaginación;

lo siento como la risa que nos contagia y nos aleja un poco más de ese futuro sin ojos y aburrido que amablemente nos tienen preparado aquellos de las corbatas planchadas y las sábanas del alma deshechas y resquebrajadas;

y también lo siento como la mezcla de sensaciones incalificables y llenas de vida que juntamos desde hace algún tiempo cada vez que nos enredamos.

Me estoy escribiendo, les estoy escribiendo y, como ves, también a ti te escribo.

Porque necesito decirte (y que ellos lo sepan), que me gusta pensar (y de veras lo creo), que esta fuerza que estamos alimentando es una manera de decirle que no

a sus costumbres, a su historia y a sus límites podridos.

Que estamos desatando una revuelta de futuros posibles y de mundos necesarios.

Que nos estamos armando de cariño, de ilusión y de alegría para declararles la guerra a la apatía y a la indiferencia, para callar sus fusiles y quemar sus parlamentos.

Su sistema está infectado por sus corazones cobardes y sus vidas infelices.

Empuñar la alegría y el sentimiento, es escupir a su tristeza y sus engaños.

Esta tarde tengo la sensación de que la justicia huele como tu sexo

y de que el día en que esta fuerza se desborde,

ni sus armas, ni sus tanques, podrán llegar a detenernos.

Desnudos y revueltos.

Rebosantes y dispuestos.

Excitados y conscientes.

Mundo en marcha:

mundo nuevo.