Ella

Nadie mentiría si dijese que ella habla poco, porque siente que tiene poco que decir.

Apenas acierta a juntar unas letras con otras para darles la voz,

O mucho menos coger el lápiz para darles asiento.

Su mirada joven y atrevida, te acerca a la edad que realmente tiene.

Pero las manos desgastadas y sufridas muestran los años que le arrebataron.

Aunque no fue a la escuela (por ser “ella” y no “él”), ni puede leer el diario,

Sabe cuando va a llover o cuando enferma el niño,

Igual que le sobró la fuerza para posar sobre su espalda y su juventud

Primero la infancia de sus hermanos y luego también la de sus hijos.

Siempre fue más esclava que mujer, más atenta que leída,

Ignorada y sometida, menos dueña, más humana.

Las costuras de la ropa que a menudo lleva encima,

No soportan más de un día el ajetreo de su vida;

Y aunque pobre y descuidada, y de ilusiones amputadas,

Es capaz de hacerle frente a la miseria y la apatía,

Transformando las carencias, la tristeza y la arrogancia

En una preciosa historia de dulce y tierna alegría.