"...a menos que a alguien se le ocurra privatizarla!"

EMBARAZOSO PANEGÍRICO DE LA MUERTE
(Mario Benedetti, 1991)

La periodista me preguntó
si yo creía en el más allá
y le dije que no
entonces me preguntó
si eso no me angustiaba
y le dije que sí

pero también es cierto
que a veces la vida
provoca más angustias
que la muerte

porque las vejaciones
o simplemente los caprichos
nos van colocando en compartimentos
estancos

nos separan los odios
las discriminaciones
las cuentas bancarias
el color de la piel
la afirmación o el rechazo
de dios

en cambio la muerte
no hace distingos
nos mete a todos en un mismo saco

ricos y pobres
súbditos y reyes
miserables y poderosos
indios y caras pálidas
ibéricos y sudacas
feligreses y agnósticos

reconozcamos que la muerte hace siempre
una justa distribución de la nada
sin plusvalías ni ofertas ni demandas
igualitaria y ecuánime
atiende a cada gusanito
según sus necesidades

neutra y equitativa
acoge con igual disposición y celo
a los cadáveres suntuosos de extrema derecha
que a los interfectos de extrema necesidad

la muerte es ecléctica pluralista social
distributiva insobornable

y lo seguirá siendo
a menos que a alguien
se le ocurra
privatizarla

Vosotros y Nosotros

Vosotros que escondéis el rostro cuando pasáis por nuestro lado,

no tenéis ni la más puta idea de lo que respira la vida y la gente en los barrios.

Cómo de enfermas estarán vuestras cabezas

que nos pedís que justifiquemos nuestra alegría,

haciendo apología de lo correcto y la decencia.

Con qué autoridad os creéis para exigirnos cuentas

porque no nos resignamos a engordar vuestras barrigas de avaricia y opulencia.

Por qué divinidad os pensáis elegidos para marcarnos el camino

y obligarnos a entregaros nuestra voz y nuestro frío.

Y es que aun no os habéis dado cuenta.

Somos hijos de la decepción y el desengaño,

militantes de un mundo que se nace y se acerca con el paso cambiado.

Es falso que no tengamos motivaciones,

únicamente nos sobran vuestras reglas,

y aspiramos a ser algo más que un número para cuadraros las cuentas.

Y sí, vivimos de noche y hacemos ruido;

y follamos por deporte y volvemos a ser niños;

y nos ponemos borrachos de risas y gemidos;

y aspiramos algún polvo que acelere los sentidos.

¿y todavía no lo comprendes?

No nos vale vuestro mundo,

No somos, ni seremos parte de vuestro circo.

Sin sentido

Me gustó conocerte y darme al sexo contigo.

Darle cancha a la curiosidad y el impulso,

Sin prefijar un calendario donde alternar placeres y sentido común.

Me gustó que supiéramos tan poco el uno del otro,

Pero también que no todo fuera salvaje y puro instinto.

No me marcho porque haya dejado de querer rozarte las ideas con mi cuerpo.

Pero no aguanto más de dos días la quietud y los mundos predecibles.

Necesito un tren que no me deje en la siguiente estación del recorrido,

Me siento en guerra contra la lógica y lo coherente.

Incluso por correr y disfrutar del sin sentido y la sorpresa,

Renuncio al sexo y la alegría que descubren y liberan.

Perdóname por la espantada sin darte explicaciones.

Volveré a llamarte.

Aunque no tienes por qué abrirme la puerta.

Final que da la Vida

Un final o mata o da la vida.

Pero siempre muestra lo que hay debajo.

Hace ya algunos meses que rompimos lo que habíamos juntado durante mucho tiempo.

Más bien, fui yo el que se deshizo de la vergüenza y el respeto,

Incapaz de marcar los tiempos a un mundo que reclamaba mi vuelta.

Así, esta noche, volvimos a encontrarnos en la madrugada,

Desnudos y con los pudores deshechos.

Pero nada fue como antes.

Apenas nos regalamos miradas a los ojos.

No hubo beso en la frente,

Ni abrazo, ni cigarro, ni grito incontrolado,

Ni pezones, ni ojos verdes.

Tan sólo las cenizas de un quizás desesperado,

Que tras meses de negarse hoy se marcha para siempre.

Cuando el dolor y el arrepentimiento son verdaderos,

De poco sirven dos cuerpos y una cama,

Espejismos que se ahogan y se miran frente a frente.

Y es que no basta con un puñado de sexo

Para enterrar los errores que uno comete.

"Lo que queda por quemar"

Reclamo un sitio en la luz de la noche

Que embriagada, escupe en la cara

Del sentido común y su lógica.

Hoy los días se suceden

Como páginas idénticas

Cargadas de hastío y escritas en serie.

Los planes de estudio y las empresas de publicidad,

dejan muy poco espacio a la creatividad, la sorpresa y la vida.

La puta obsesión por fabricar el producto único y perfecto;

La locura esquizofrénica de englobar a millones de personas

en un esquema reducido y escrito desde las alturas.

Peguémosle fuego de una vez a sus libros de texto,

sus vallas publicitarias y sus códigos de buena conducta.

"El capitalismo genera mutilados"

"Esta pedantería culturosa integra el sistema de coartadas inventadas por las clases
dominantes y los países ricos para justificar la explotación de unas clases por otras
y de unos países por otros. Es, además, un resultado de la división social del trabajo. En realidad, tanto los intelectuales, expresión que reduce las personas a cabezas, como los manuales, personas reducidas a manos, son el resultado de la misma
fractura de la condición humana. El desarrollo capitalista genera mutilados."


Lo que pongo arriba es el fragmento de un artículo de E. Galeano de 1980, titulado Diez errores o mentiras frecuentes sobre literatura y cultura en América Latina, y que pertenece al libro "Nosotros  decimos NO".
Es con diferencia el mejor análisis que he leído sobre los contenidos y las formas de la literatura y la cultura en general hoy en día. Aunque habla específicamente de América Latina, si le echáis un vistazo, veréis que se parece bastante a lo que aquí nos venden. De como el sistema se apropia de todo y lo convierte en negocio, hasta el mundillo de las palabras. Da gusto leerlo, no se hace pesado.

http://www.nuso.org/upload/articulos/908_1.pdf

Tiene sentido

No esperes que te llame después de esta noche.

Ni me pidas orden y estabilidad a mí,

que sueño con el desorden y la revuelta presidiendo los gobiernos.

Sigue adelante en tu camino

si lo que buscas es un modo de enterrar tus soledades,

de ser coja, muda y sorda

viviendo rodeada de ruido.

Yo mañana necesitaré salir a la calle sin las llaves de casa en el bolsillo.

La solución a mi decadencia no se encuentra entre cuatro paredes,

sino en la posibilidad de darle la vuelta a un ambiente

que encierra y apremia las peores esencias del hombre.

Aunque a veces te pido que me ayudes a borrarme la rabia del rostro y el alma,

nunca podré estar más de dos días sin tocar el caos, el desenfreno y la sorpresa.

Y mientras los ratones sigan teniendo gobiernos de gatos,

no podré dejar que la quietud se instale en mi vida,

que la juerga, el sexo, la droga y la risa dejen abierta la ventana

por donde entre la prueba de que el cambio es posible.

En el fondo sé que lucho por cambiar el mundo para poder enamorarme *.

*el último verso no es mío, pero no podía dejar de meterlo